Nuestros amigazos de Qué Leo no paran de lanzar nuevos libros para su colección Libros Que Leo. El último libro con el que cierran el año se trata, nada más y nada menos, que de cine, y como ese es nuestro tema predilecto había que hacer algo. Estamos hablando de “Citas de Cine” de Lídice Varas, un gran compendio literario audiovisual que recoge los mejores dialogos y quotes de la cinematografía contemporánea.

Clasicos como Alta Fidelidad, El Graduado, Lolita, Scarface son algunos de los filmes que “Citas de Cine” viene a conmemorar.

Dale play a estos videos para que veas de qué se trata y no te olvides de buscar tu copia de “Citas de Cine” en Librerías Qué Leo.

Un viejo, aburrido de vivir y más preocupado de los que mueren, conversa con otro viejo sobre esto mismo: el engaño que es la vida, la bendición que es la muerte, la farsa que es la humanidad. O sea, lo que conocemos como dos abuelos amargos y cobardes, buenos para la queja pero incapaces para hacer nada al respecto. Vinagre.

Una novela que no es novela es el último libro de Fernando Vallejo, colombiano, viejo y con un pie en la muerte, según sus propias palabras. El don de la vida es una ironía fácil entendiendo el desgano absoluto por respirar y ser parte del mundo viviente que presenta el protagonista: un vejete que no es otro que el mismo Vallejo, un pecho frío carente de cualquier nostalgia por la vida y de lengua fácil para repartir mierda. Criticar a la iglesia católica y a la política de los males del mundo resulta justo pero previsible, y la mayor parte del interminable diálogo del viejo protagonista con el viejo secundario es eso: una veneración agria a la muerte y un repaso fácil a las basuras del planeta de los hombres.

Con un tono teatral anticuado y poco cercano, la amargura —que podría ser chistosa sin problemas— se torna lánguida y repetida, y la poca luz que se asoma entre la quejumbre senil se disipa rápido y sin ninguna permanencia.

La cosa es la siguiente: el viejo protagonista tiene una libreta donde anota a cada uno de los muertos que ha conocido vivos: todos los que alguna vez vio y hoy ya no existen. Lleva muchos cientos de nombres, ordenados por alfabeto, y se da cuenta que ya pocos le quedan por ubicar. Y se pregunta: ¿quién me va a anotar a mí? Pederasta orgulloso, entre más niños los varones más apetitosos le parecen, y así la conversación va entre dos viejos homosexuales cansados de desvirgar jóvenes y de ver como el mundo a su alrededor se va muriendo ante sus ojos miopes.

En entrevistas aparecidas al momento que este libro, Vallejo decía: “El ser humano es una basura, un asco. Que se acabe”. Podría empezar por él mismo.

El silencio es difícil de escribir: mucho más fácil parece ser mostrarlo.

La soledad autoinflingida es sobre todo un voto de silencio, una condición en la que las palabras suenan sólo en la cabeza, un estado en el que los gestos y los espacios son los que hablan: se escucha pero no se conversa, se mira pero no se toca.

Siendo así, el viaje de un hombre que quiere desaparecer en su soledad, cambiándose de país, de nombre, de pinta —y que para encontrarse se pierde en carreteras que no conoce, en pueblos de los que nunca supo, entre gente que no le interesa— se hace mucho más fuerte cuando es contado con imágenes, mostrado sin tantas palabras. No hay tanto que decir sino que denotar: un hombre solo es mucho más solo cuando se ve el espacio de su soledad.

Road Story surgió como un cuento largo de Alberto Fuguet, aparecido en su libro Cortos: el viaje de Simón, que escapando de su vida en Santiago se manda a conducir sin rumbo por las carreteras del sur de Estados Unidos. Un cuento perfecto para una película caminera pero que finalmente evolucionó en una novela gráfica —que no es ni cómic ni historieta.

Una novela gráfica es lo más cercano al cine que se puede encontrar en un objeto con páginas de papel. Es leer una película, mirar un libro. Y lo que hace Gonzalo Martínez, dibujante chileno que trabaja en Estados Unidos, es adaptar con precisión el cuento y acceder directamente a su esencia: el silencio.

Es justa la injusticia que evidencia Fuguet en el prólogo: su nombre aparece más grande que el de Martínez en la tapa, y eso lo incomoda. Las cosas del marketing impidieron lo contrario, pero eso finalmente no cambia nada. La idea fue de uno, la ejecución fue de otro, el trabajo fue conjunto e impecable. Un silencio que se ve, un viaje que se vive, un libro que se mira.

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El mundo es raro. O por lo menos, más raro que normal. Incluso: es más chistoso que trágico. O esa es la impresión que queda después de leer a Werne Núñez y sus Crónicas de un subnormal para gente inteligente.

Lo que es gris y triste, Werne lo deja gris y triste pero también lo pinta absurdo. No absurdo como una novela de Camus, sino como un sketch de Monty Python, donde la realidad es ridícula, y lo que es cruel y terrible puede ser también lo más gracioso que hay.

Historias reales que parecen falsas de tan reales. Crónicas donde las personas hablan como personas y no como personajes, donde cada frase que dicen revela toda su humanidad: ambiciones banales, contradicciones totales, vergüenzas sin disimulo. O Salo Luna —el famoso escapista de Villa Baviera que quiso ser cantante— diciéndole a Werne que se va a dar cuenta cuando lo entrevisten para reírse de él —sin darse cuenta que lo están entrevistando y que todos nos estamos riendo.

Pero los personajes principales de todas estas crónicas no son ni Salo Luna, ni el Negro Piñera —al que se le comprueba una vez más su decadencia—, ni Roberto Nicolini —el ex rey de los niños de Chile, el antiguo animador de Pipiripao—, ni Cosita —la perra del matinal de Paulina Nin, que ella misma atropelló con su camioneta. No: acá el protagonista es siempre Werne Núñez, que en primera persona escribe sin asco y con total naturalidad, como si fuera la única manera de hacerlo.

Werne es el centro de todo: haciéndose pasar por un escolar para relatar cómo es volver al colegio con diez años más que el resto; diciendo que vende un riñón para verle la cara al desesperado que necesita comprarlo para no morir; o escondiéndose en la pieza de un puto de 17 años para ver cómo hace lo que hace con sus clientes.

De subnormal, Núñez tiene esto de estar donde nadie está y cuando hay que estar, preguntando lo que no se pregunta, careraja. Y de inteligentes, sólo tenemos la capacidad de abrir este libro, cagarnos de risa, sorprendernos de la humanidad y darnos cuenta que el mundo éste es bien raro.

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Hacer nada es difícil. Parece sencillo porque supone ningún esfuerzo: estar echado respirando algún aire, tragando alguna cosa, dormir, cagar. Algunos lo proyectan como un paraíso terrenal, una situación a la que aspirar. Qué rico, te dicen cuando uno les dice que nada, que no estoy haciendo nada, que leo libros, veo películas, juego al fútbol. Nada. Qué rico, te vuelven a decir, dando a entender que su vida ajetreada de reuniones y oficinas no era lo que planearon para su vida: que esa vida la tienen porque les da miedo, porque para enfrentar el caos del no hacer nada hay que tener huevos.

Trabajar instala una regularidad que para muchos se hace necesaria. Hablamos, está claro, de los que no trabajan para sobrevivir, de aquellos que lo hacen por elección. Trabajar —o llegar a una hora a una oficina a esperar que el tiempo pase lo más rápido posible— es más que hacerlo por la plata: es justificar la vida. Es tener una respuesta a la pregunta que primero te hace alguien que no te ha visto, es tener cierto estatus en la familia, es tener una razón para levantarse.

Ahí está la valentía de hacer nada: encontrar una razón para levantarse donde no la hay, una motivación donde no existe.

Hacer nada es tener los huevos para decirlo. No hago nada. Hacer nada es salir por salir y ver cómo es estar afuera sin nada que hacer, viendo lo rara que se ve la gente que sí hace cosas, y descubrir a los colegas de la nada: viejos que miran el tiempo pasar, vagos que disfrutan su vagancia en público, perros que se dedican a dormir. Hacer nada es saborear los días y su lentitud, mirar la hora para saber que no importa.

Ocio es una novela corta de Fabián Casas. No es una apología a la vagancia: es el retrato certero de un nadista, un hacedor de nada que se resfría en invierno por el frío y también en el verano por el calor, que escucha siempre los mismos discos, que lee pero no tanto y que escribe pero poco.

Ocio es el negativo a las largas novelas con las que crecimos, de adolescentes aventureros que iban por la vida hablando hasta por los codos, manteniendo la ilusión errante del viaje permanente. Ocio es lo que pasa cuando ese sueño kerouaquiano fracasa, y la juventud nos pilla incrédulos, silentes, fijos y desmovilizados. Ocio es el siglo veintiuno, la hiperactividad atrofiada: la respuesta a lo que no somos pero quieren que seamos.

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Hay libros que se llaman de una forma —su título y subtítulo, que connotan lo que leeremos— y que por supuesto no dejan de ser lo que son: libros. Un libro. La mayoría funciona así, con una frase que los resume o los hace atractivos, pero que no rompen la unión de significante y significado: a menos que un libro se llame Basura y sea realmente una basura, los títulos no suelen quitarle la denotación a los libros. Pero acá la cosa es distinta.

Caja negra, del chileno Álvaro Bisama, deja de ser un libro en cuanto uno lo abre y se transforma en su título: un lugar oscuro en el que da miedo meter la mano —pero la metemos igual. Dar vuelta sus páginas es ir tocando cosas sin ver, el tacto cuidadoso del que no sabe lo que está tomando. Leerlo es buscar debajo de una cama en desuso, en una pieza de una casa grande llena de historias que se olvidaron. Es estirar el brazo y no saber si hay arañas o algún diamante, monedas viejas, fotos valiosas o algo viscoso y asqueroso pero misterioso.

No es fácil: entrar y leerlo no es fácil, requiere de un interés hacia lo que parece que a nadie le interesaba: cine gore espacial y zombie chileno de los setentas, estrellas criollas de glam rock y un súper referente japonés de pop oscuro. Suicidios, cocaína y hoteles, y siempre todo sin el maquillaje de la normalidad, con la rareza secreta que el mundo esconde pero que acá es protagonista.

Las piezas van encajando, y el ritmo galopante de datos y más datos desquiciados que se van relacionando forma una imagen. La mano en la caja negra ve y sabe lo que está tocando. Probablemente no es agradable, pero extrañamente es placentero. Hay vidrios rotos y sangre, gente que se disfraza para encontrarse a sí misma y también cómics. Hay libros que son libros y otros pocos, como éste, que superan esos límites materiales para ser lo que dicen que son: algo oscuro, desolador y súper real —y en este caso: un retrato fragmentado de un pasado futurista que puede volver a suceder.

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Cuando el autor titula su libro Sobre cosas que me han pasado, miente. Es falso. Totalmente: a Marcelo Matthey Correa no le pasó nada, nunca —o por lo menos nada que apareciera en el libro.

Así como Seinfeld era una serie sobre nada, Sobre cosas que me han pasado es un libro de lo mismo. Las anotaciones de un autor que excluye cualquier evento o suceso que a priori parezca atractivo, para dejar sólo lo normal, lo rutinario —la nada. No pudo haber decisión más acertada: ante el incansable bombardeo de ficciones inverosímiles y poco creíbles, aparece esta sobredosis de realidad que brilla sin brillo, que de tan opaca a veces abruma, pero que por momentos ilumina en su absoluta normalidad.

Nunca fue más interesante saber de la vida de un joven cuya principal ocupación es salir a dar una vuelta por el barrio. Todos hacemos nada, y en gran parte del día, pero nunca lo contamos: a quién le importaría un viaje en bus sin novedad o una once que ni siquiera fue muy abundante. Es la memoria que desaparece, la vida que borramos y que no queremos mostrar. Somos lo que hacemos, y si no hacemos nada, somos nada. Pero Matthey Correa, de la nada, genera algo.

Y, entremedio, momentos que inspiran:

«Estando en la orilla del mar siempre lo miro, lo escucho y percibo su olor. Me mojo los pies o me baño, y algunos días me echo agua salada en la boca.
Esto me hace pensar en que ayer, en el Cajón del Maipo, caminé sobre la nieve, pero, como los zapatos no me dejaban sentirla bien, la toqué con las manos y la comí. Igual que cuando miro las rocas de la playa, muchas veces me gusta tocarlas. Y hoy, mientras me volvía a la casa, después de comprar el pan donde don Pepe, me vine tocando algunas murallas de las casa que quedan en Grajales.
Así, puedo sentir más cerca de mí todas estas cosas, que son parte de lo que más quiero».

Escribe Matthey Correa en un pasaje. El mar, la nieve, las casa del barrio: las cosas que más quiero. Cosas que no pasan, que no son parte de una vida desenfrenada de aventuras incesantes. Son cosas que son, que están, que se quedan y permanecen. Son, al final, las cosas que más queremos.

Sobre cosas que me han pasado es una publicación de la editorial Los Libros que Leo, y se puede adquirir fácil en el sitio web de la misma librería, a sólo un par de clics de distancia.

Negro. Negro con plateado, la portada que brilla, el título en relieve.

Grande. La letra es grande, los espacios son amplios, las páginas son gruesas.

Rápido. Leerlo es rápido, los cuentos son cortos, la impresión instantánea: un libro tan oscuro como el mundo.

Un mundo —el nuestro, cada vez menos— donde la fealdad es la nueva belleza, donde lamentablemente todos hablamos el mismo idioma. Un mundo donde el que no es chistoso pierde, donde hacemos de la violencia un arte y de las diferencias nuestro equilibrio.

Un mundo negro, grande y rápido.

Negro como el humor y la música, como el espíritu del que domina y como las esperanzas del dominado. Grande como la publicidad callejera o las demostraciones de riqueza; como las distancias que ya no existen: grande como el tiempo que perdemos mirando vidas ajenas. Y sobre todo rápido: como un domingo de fútbol, un video en youtube, una noticia triste. Rápido como un peo en bicicleta.

Un libro como el mundo, pero tan distinto. Cuatro cuentos que parecen infantiles, pero una pirueta en el barro y están ahí, confundiendo, mostrando con el absurdo lo ridículo de nuestra realidad.

Brillante como una cacerola: negra grande y rápida. La popular belga Amélie Nothomb, ilustrada por Kikie Crêvecœur, en una edición exquisita, disponible a bajo precio en la página de Librería Qué Leo.

«Una luminosa y extraordinaria novela sobre un personaje tierno y entrañable que no quiere dejar escapar la oportunidad de convertirse en la persona que siempre quiso ser».

La persona que siempre quiso ser.

Smithy Ide nunca supo cómo quería ser. Eso es lo que dice en la contratapa de Una historia en bicicleta: la persona que siempre quiso ser. Pero Smithy, 43 años, obeso mórbido, soltero, huérfano, alcohólico, nunca supo eso. No tenía carajo idea.

Eso sí, habían algunas cosas que Smithy Ide sí sabía. ¿Qué sabía? Sabía que era un gordo patético y algo apático, que quería mucho a su familia, porque su familia era todo lo que él tenía. Su mamá. Su papá. Su hermana —sobre todo: su hermana. También sabía que se había quedado solo, que no podía dejar de tomar vodka naranja ni de comer galletas saladas, y que un six pack de cervezas le ayudaba a quedarse dormido más temprano. Y sabía que su vida, ahora, en ese momento, a los 43 años, estaba recién empezando.

Pero también habían muchas cosas que Smithy no sabía. No sabía, por ejemplo, que todavía sabía andar en bicicleta, ni tampoco se acordaba de cuán veloz y delgado había sido en su adolescencia. No sabía que podía basar su dieta en los plátanos y los sándwich de atún, ni menos que sería capaz de cruzar Estados Unidos arriba de una bici, solo versus su país.

Cuarenta y tres años. ¿Mucho tiempo para empezar a vivir? No, si existen los motivos. Los padres —buenos, buenos padres— muertos en un accidente. La hermana —hermosa, esquizofrénica hermana, siempre presente como el mejor de los fantasmas— encontrada muerta, tras más de veinte años desaparecida. La vida, entonces, se encuentra ahí, nuevamente en sus manos, lista para ser encarada de frente, el culo sobre la bicicleta, el mundo por delante.

Smithy, cada vez menos gordo, descubriendo que la gente es buena cuando uno confía en ella, sabía que estaba solo. O más bien: creía que sabía que estaba solo. Pero pedaleando por las autopistas, durmiendo en los campos de maíz, conociendo a las personas más raras, se da cuenta que no: nunca estuvo solo, siempre hubo alguien que lo quiso de verdad. Gordo, feo, pesado, borracho, no importa; era amor verdadero —y así, cursi.

Es como encontrar algo que no estabas buscando. O buscar lo que no sabes que vas a encontrar. Las contratapas son tan mentirosas como los avisos de un banco: Smithy nunca supo qué tipo de persona quería ser. Ni siquiera estaba seguro de querer dejar de ser la que era. Pero como si fuera necesario: en la vida —aprendió el buen Smithy Ide— el que sabe pierde.

Esta novela, publicada en 2004 por Ron McLarty, la puedes comprar ahora altiro ya, sin despegarte de tu compu, gracias al sistema de compra online de la Librería Qué Leo.

A veces dan ganas de ser un perro. Hay gente que prefiere los gatos, pero los perros están mejor. Ser un perro y de la calle, y no tener a nadie y que nadie te tenga y comerse la basura tan rica y culear sin culpas ni enfermedades y que nadie te extrañe cuando llegó tu momento de desaparecer. Es que ese parece ser el mayor peso de ser un humano: las personas que te quieren que te cuidan que te echan de menos. Las que te hacen feliz muchas veces pero que con su cariño —y su consecuente pena cuando te pasa algo y ya no estás para ellos— te quitan libertad, no te dejan ser.

A veces dan ganas de que mi familia no sea tan buena. No es que sea perfecta, pero dan ganas de que mis padres sean malos, mis hermanos putos, la casa fea. Que me hayan pegado cuando chico o que me hubieran prestado menos atención. Más que nada: tener una razón para olvidarlos, para no verlos nunca más y que esté todo bien, que sea lo justo. Pero cómo si hicieron todo bien, si me quieren tanto, si casi ni se equivocaron. Las cadenas de una familia bien.

A veces dan ganas de tener razones para mandarlo todo a la mierda. De que las cosas no hayan salido tan bien, de tener una historia que justifique la escapada. Argumentos. Algo que decir cuando te pregunten que por qué duermes en la plaza, que qué haces trabajando de mesero, que por qué estás tan lejos de casa. Pero no hay nada, qué se va a decir. Tampoco están los huevos, la valentía. Atrapado por la comodidad.

A veces dan ganas de que esto tenga algo que ver con Pudor, la pequeña gran novela de Santiago Roncagliolo. Es sobre una familia —ahí hay algo. Es sobre una familia limeña común con los problemas sexuales secretos que tienen y tenemos todos —amantes, masturbación, menstruación, impotencia, virginidad— pero que de pronto se juntan y explotan. Una familia perfectamente disfuncional, en la que es completamente entendible que cualquiera agarre sus pilchas para mandarse a cambiar. Una familia, finalmente, que libera a sus miembros de la cárcel del afecto y los deja ahí, solitos frente al mundo, como tiene que ser.

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La mujer no es humana. O bueno: convive y se desenvuelve con y entre los hombres, formando lo que sigue conociendo como la humanidad. Pero la mujer —o muchas de ellas— no puede seguir considerándose como una homo sapiens con lo bonita, lo perfectamente bella que es. No tiene sentido.

Porque no hay otra especie animal, otro bicho sexuado en el que la diferencia estética entre macho y hembra sea tan drástica, tan definitiva. Quizá el rano se vuelva loco por la rana, lo mismo el cebro por la cebra, pero a lo lejos son iguales, la misma cosa. La mujer —la hembra humana—, en cambio, no se compara: una mujer bien mujer siempre va a ser más mucho más agraciada y mil veces más apreciable y perfecta que un hombre, incluso para las mujeres. Una mujer que se quiere como mujer es lo más lindo que logró la evolución.

Por eso no es difícil entender a los travestis. ¿Quién no querría tener sus propias tetas para mirarlas al espejo, el poto firme, ir por la vida y todos mirándote? Y por eso mismo es que no hay travestis hombres. ¿O travestis mujeres? Bueno eso: mujeres que trasvistiéndose quieran ser hombres. Nadie quiere ser hombre. Es cierto que nuestra sociedad aún le entrega más beneficios a los varones que a las damas, les paga mejores sueldos y les entrega más oportunidades. Pero quién querría ser hombre y las orejas grandes, la panza inminente, los pelos por todos lados, los olores y las corbatas. ¿Quién? Nadie.

No es un asunto de machismo sino de objetividad estética. Hay hombres buenmozos, atractivos, sexis. Los hay, muchos, y aparecen en las revistas y en la tele, sobre todo en las películas, y casi nunca twittean. Son guapos. Pero jamás se podrán comparar con la belleza —rubia, morena, alta, mediana, flaca, rellena, exótica, común— de una mujer bonita caminando por la calle, hombres que tropiezan al mirarla, autos que suenan bocinas, gritos que caen de las construcciones. El placer de mirar a una mujer bonita que nunca más volverás a ver.

Historia de una mujer, de Marcelo Birmajer, escritor y columnista argentino, es una novela que no atrapa mucho ni deslumbra demasiado. Es, como dice el título, la historia de una mujer, de Isabel, que a sus casi cuarenta años sigue siendo lo más hermoso de la naturaleza, volviendo locos a los hombres y mujeres que la rodean, desfigurando sus personalidades, provocando violencia, decadencia y mucha calentura. Pero tiene el valor de dejar en claro eso: que las mujeres —la mujer; esta mujer— son otra especie, otro nivel. No son humanas; son hermosas.

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Hay ciertos animales que poseen características específicas que los destacan de otros. Está, por ejemplo, la sagacidad del zorro. En cambio el ciervo es un animal calmo, silencioso, contenido e incluso, medio noble.

Así también es “Hermano ciervo” el primer libro de Juan Pablo Roncone, un muchacho que estudia derecho y que funciona perfectamente como escritor. Como el escritor del silencio.

“Historias dispersas y fragmentarias como suelen ser las buenas y verdaderas historias” Él lo dijo en su libro quizá a modo de autodefinición. Y parece que le achuntó. El “Hermano Ciervo” está lleno de historias entrecortadas por instantes distintos, por tiempos distintos, por sensaciones que se atraviesan y entremezclan.

Camina por historias de adolescentes hermosos como los de los videos de Dënver, por el frío del sur, por los niños huasos, por la desesperación del peluquero, por los animales. Y por los muertos.

Son pocas las veces que un libro escrito sin recovecos puede hacer sentido en la cabeza de todos los toman la opción del harakiri antes que gritar lo que sienten.

Y ahí están los cuentos de Juan Pablo, sencillos, tristes y por sobre todo silenciosos. Relatos de momentos que pasan desapercibidos para quienes lo rodean pero que son casi epifánicos para quién los vive.

“ Una lengua como todas las lenguas, roja como todas las lenguas. Porosa como todas las lenguas. Húmeda como todas las lenguas. La lengua del niño pegada al papel crema de la muralla. Es la imagen que siempre recuerdo del hijo de mi peluquero”.

Y así, como entrando por una escalera de caracol el libro se hace un recorrido disfrutable, melancólico y donde dan ganas de pedir por más. Después de leerlo uno entiende por qué en el 2007 ganó el premio Roberto Bolaño por su novela “Los días finales”.

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Las vacas tienen esas miradas fijas negras brillantes que es como mirar a la muerte. Quizá es el hecho de saber que, como casi ningún otro animal, la mayoría de las vacas seguramente no morirá de vieja, sino desangrada en un matadero. La muerte natural, para ellas, resulta una utopía, una especie de sueño. A lo mejor por eso la cara de agonía, los ojos grandes de terror, la esperanza perdida: las vacas —más que nadie en el mundo— viven para morir.

Lo mejor del libro de Juan Pablo Meneses, La vida de una vaca, es que no se acerca hacia la industria de la carne vacuna argentina desde una perspectiva lastimera o melancólica. A pesar de que el pie forzado de la historia es la adquisición por parte del autor de una vaca —para criarla cerca de la ciudad de La Plata y luego venderla o quizá comérsela— no existe un encariñamiento ni tampoco una disminución del hambre: mientras se avanza en la lectura, lo que más dan ganas es de hacer y comerse un buen asado.

Leerlo a la hora de almuerzo: mmm. Las descripciones que hace Meneses de la cultura carnívora en Argentina, de cómo funciona la industria, de por qué los trasandinos son los mayores consumidores de carne en el mundo, de cuánto influye en el bienestar nacional que exista siempre un bife en el plato y —sobre todo— los tips que entrega sobre cómo asar o cocinar ciertos cortes, logran secretar una considerable cantidad de saliva hacia la boca del lector. Es raro, pero saber sobre el proceso de la carne y familiarizarse con el crecimiento de una vaca no quita, como se puede pensar, las ganas de comerse un bistec. Al revés: miro el libro y puro me da hambre.

Muchas veces pensé en dejar de comer carne. No tanto por estas tendencias neohippies de la liberación animal, sino más bien por un asunto de autocontrol. Ser capaz de dominar el cuerpo, reprimir la tentación —además de hacerle caso a ciertos datos que Meneses también entrega en el libro: nuestro sistema digestivo se parece mucho más al de una vaca que come pasto todo el día que al de un león que se zampa una cebra de vez en cuando. Muchas veces lo pensé e incluso parecí convencido, pero cómo resistirse a un grasoso churrasco, a un salado lomo vetado; cómo no disfrutar con los tejidos sangrantes de una vaca muerta en el plato.

No soy de los giles que se espantan ante cualquier dato que dé cuenta de que la carne que está en esa bandeja de plumavit alguna vez perteneció a un cuerpo vivo, sensible y caminante. Quizá no sea capaz de matar a una vaca con mis propias manos, pero soy consecuente: si como carne me hago cargo. Y en eso, este libro ayuda. Informa, relata, cuenta y entretiene sin culpas, dejando en claro que el consumo de carne le hace más mal que bien al mundo, pero que eso poco nos importa cuando tenemos un costillar con arroz enfrente.

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La conexión es evidente: Libros y películas han ido siempre de la mano. Son cientos los libros que han sido adaptados a películas y parece que seguirá siendo así. Es que está claro, la narrativa escrita construye mundos imaginarios que, a pesar de los esfuerzos que pueda hacer el autor por describirlos, quedan siempre a la disposición de los lectores. Es por eso que el cine ha encontrado inspiración en estas historias, porque le ofrece al autor recrear ese mundo según su propia imaginación. Al mismo tiempo, las taquillas se comparten con el éxito del libro y así los mega bluckbusters tienen asegurado un volumen de audiencia heredado del best seller.

En cinépata los blockbusters no nos importan mucho. No es nuestro rubro o interés, al menos. Lo mismo con los grandes Best Sellers. Por eso, nos juntamos con los encargados de “Que Leo” para ver cómo podíamos unir ambos mundos. Nos dimos cuenta de que hay muchas películas indie que están basadas o adaptadas de libros más indie. Y le dimos al clavo. Así nació esta hermandad con nuestro nuevo partner.Por lo mismo, estaremos comentando sobre libros indie, que en Qué Leo tienen por montones.

Lo interesante es que yo, al menos, no sabía que la librería Qué Leo vendía libros online. Tampoco, que vendía libros baratos (tienen libros por CL$5.000 -unos 10 dólares) y que te los mandan por correo cuando los compras en el sitio web. Pero a la vez, hay que aceptar que no sé mucho de librerías.

Así que así partimos. Con una serie de artículos semanales donde recomendaremos libros baratos para comprar online y para que todos crezcamos juntos en el consumo de la narrativa, que es -al final- lo que más nos interesa. Esta sección se llamará Hermosos Perdedores.

Bienvenida a cinépata, Librería Qué Leo.